400 mates

¡Dispárame! No lo dudes, mátame de un solo tiro que no tengo dudas, un disparo azul turquesa en la calle sin nombre, sin número. En medio del cielo la sangre vertiéndose, las nubes empapándose, mientras que las cataratas a gritos suicidas se pierden. Que lluevan abrazos de tulipanes morados, besos púrpuras, gemidos desquiciados, suspiros amelcochados, miradas maniáticas, evaporándose en la humedad de tus piernas.  ¡Dispárame! Sin titubeos, mátame de un solo tiro, que no tengo miedo, un disparo verde limón, en la calle anónima del bar de siempre. No me hagas reír ni me muestres tus ojos melancólicos, que no tengo más que esta mirada hierática y estos sentimientos perdidos en el destino sin rumbo. Dejad de buscarme que no poseo dirección, número telefónico ni correo electrónico. Olvídate del dulce de leche, de los kiwis del mercado, del incienso y del café de las mañanas. Sólo déjame una bala, una bala de salva, una bala de plata. Dejad que yo muera.

Busco a los muertos de mi pasado para apoderarme de cada uno de ellos, les dejo ocho letras -en prenda- y una ciudad asaltada que lleva nuestra sangre en cada vértice             de sus calles. Me apodero de sus almas errantes   con el único fin             de encarcelarlas en jaulas mentales.  El deseo de la tortura mientras se me secan los labios, invaden los presagios             de mis difuntos. Escrutinio los pecados familiares                                                -mis pecados-, y los veo disiparse             en el camino que tomó Ulises                         para llegar al hades. Se arrugan los papeles             de nuestra memoria, la tinta de mis palabras cansadas             se seca en el asfalto de esta ciudad gitana. Bamboleo las monedas                         -del chal gastado-, giro mis pies flamencos, leo los cadáveres de mis antepasados auguramos la literatura                         de los libros,                    

Dejé pasar los amaneceres para quedarme con las noches Me bendijeron me arroparon Y así supe que nacería Como parte de la nada La nada misma Lo que para mí es y será La transformación de los cuerpos En las nebulosas frías de mi cielo El más grande y magnífico de los cielos -De estos mundos- Y la música agitará sus alas Entonces resplandecerán los brillos de la muerte El joker reirá a carcajadas Su risa sardónica se expandirá En el suelo estelar de mi mente La geometría más complicada De todas las galaxias Y las estrellas dormirán sin descanso En ese sueño milenario de 100 años Serán aquella bella durmiente violentada Por la materia oscura del Universo Se desmoronarán los anillos Como fichas de dominó La Mona perderá el juego Las ciudades se poblarán de guasar Los agujeros negros dejarán der ser negros Para convertirse en morados Me postro ante el caos Mi único Dios Benévolo Todopoderoso Gobernante de las Nubes de Magallanes Y no dormiré porque no

(Por GabbyPri y Paco Valdiviezo) Se marchitan las vértebras de mi árbol genealógico junto mi Antípoda; caen las sonrisas y mi yo futuro (aunque sea un no-yo) ese de mis antepasados en una idea que me pica en ese sector de la espalda que no alcanzo. Va quedando sólo ella, la única mandataria democrática que no saldrá del poder en una agonía infinita. Quiero lo que una vez una chica me dijo Hasta el día de mi descenso, “no es que yo quiera vivir para siempre, sólo no quiero morir”. Se consumen nuestros apellidos.

Quiero hacerle el amor a los libros  todos los días -si me fuera posible-, no le temo a sus palabras impúdicas,  ni a sus mundos vanos, ni al infierno que desde hace años me espera por blasfema. Ni si quiero siento angustia                 de esta vida solitaria -que he escogido-                                                simplemente                                                   acepto esa realidad. No me hace falta nada, ni si quiera Tú, si es que existe existió o existirá un Tú. Una vez dije: Nunca me voy a casar. Pero fui la primera en hacerlo. Estoy casada con mis libros,                 con mis historias,                                con mis personajes,                                                con esta habitación. Son mis amantes los libros, nunca me conformé con uno si puedo tener a muchos                 -me decía siempre-. Un libro no dice lo que quiere decir solo con lo que está escrito. Se leen también                 oliéndolos,                        

“Soy 50% rasta, 50% Stone” Rastone, Resistencia Suburbana (1) Duermen impávidos los alborotos de la ciudad, descansan las edificaciones, las estatuas de piedra y plata, -a penas- un borracho en el asfalto, una puta en la esquina y un aire de antaño con siluetas de memorias sueltas. Me yergo en plena estampida del exilio junto a mis hermanos los rastone. El mismo bar de mala muerte de siempre, la tentación en cada esquina putrefacta -dejándome caer-, en nuevos placeres en nuevas tendencias. Ya no es el weed, ni la culpa, ni el miedo. ¡Sólo yo! (2) Se dispara la muerte, los días se ausentan (sé que no lo ves) se espantan los caminos, la dolencia sobrevive (quizás mañana lo puedas entender) el no poder desconstruir el tiempo para hacernos otro. Nada. La calle de nuestros pasos mi exilio, (mejor dicho: mi autoexilio) y esta noche en el Túnel, nuestra noche. Y sólo el viento atrevido se atreve a retarnos. ¡Hay que pagar! (3) Los días de marxos

Acaba de cumplir los 16, cuando me asignaron como dama de la corte de María Teresa, la nueva reina de Francia. El día de su llegada usé un hermoso vestido rosa de seda con bordados de oro, me recogí el cabello y dejé sueltos unos rizos a cada lado de mi rostro, pero el toque final fue el carmesí en mis labios, me veía espléndida. Propio, de una Vuillard. Habíamos alrededor de 8 chicas dispuestas a sus servicios esperándola en la entrada del palacio para su bienvenida; hacía un frío que apenas nos dejaba respirar con normalidad. Así que nos alegramos con disimulo cuando vimos llegar los carruajes, de ellos se bajaron a parte de la reina otras 6 damas que venían con ella. Enseguida, nos dimos cuenta que ninguna hablaba francés, su majestad lo hablaba un poco y su acento era terrible. Durante los 4 meses que nos tomó a nosotras aprender el español y a ellas el francés, recibíamos muy a menudo la visita del maestro Moliere. Quien yo particularmente trabé amistad con él, es un hombre int

“El ridículo es el elemento dinámico, creador e innovador de toda consciencia que se quiera viva y que experimente lo vivo. (…) Lo efímero es todo lo perfecto, toda idea bien expresada, delimitada, lo que se muestra racional y comprobado” Mircea Eliade Mujer: ¿Por qué? Hombre: ¡Perdón! No la he oído bien M: ¿Por qué? H: ¡Oh! Sí, ha dicho por qué M: Así es H: Qué de qué M: El por qué H: Es verdad, lo había olvidado M: ¿Cómo ha dicho? H: Que lo he olvidado M: ¿Qué cosa? H: Lo que usted me ha preguntado M: ¿Por qué? H: No lo sé M: No por qué lo ha olvidado, sino, ¿Por qué? H: Claro, eso es lo que me ha preguntado todo este tiempo M: Por supuesto H: ¿Por qué? M: Qué de qué Me miró extraño, como si yo fuera el loco. Simplemente, ella se levantó acomodándose los pliegues del vestido y caminó hacia la baranda donde se encontraban las ardillas. ¿Por qué?, musitó. En verdad, que era rara la tipa. Me produjo un poco de miedo, pero no tanto para salir corriendo de ahí. Me fumé un cigarrillo para

Sonrosada es tu luz como un rostro avergonzado, se levanta un cántico en el horizonte sobre tus pies de arena; al sur: austral, al norte: boreal. Un medallón de oro a la mitad, alas de sangre para poder volar y cuando tu vuelo comienza a irradiar las sombras se dispersan hasta que te vuelvas a ocultar. Los pasajeros de la vida antigua te rinden pleitesías de maíz y yo sólo te quiero ver renacer.

Soy una pájara pinta sentada en el verde limón de tu cuerpo con el pico cojo tu boca y con la boca tu amor. Estoy, estoy, estoy. Soy una pájara pinta posando en un verde limón, con el pico cojo la rama y con la rama tu corazón. Hoy cogí vuelo hacia San Juan hace rin, hace ran traigo maderos para calentar. Vengo, vengo, vengo. Soy una pájara pinta arribando en un viejo limón, con el pico cojo tu mano y con tu mano una caduca pasión. Hoy vuelo hacia el sur. Me lleva, me lleva, me lleva. Soy una pájara pinta visitando un muerto limón con el pico cojo una flor y con la flor mi único amor. Constante, constante, constante. ¿Qué es esta manía fúnebre de vivir? ¿Qué es esta risa vacilona de vivir? Me llaman los días, me recuerdan las noches, abro las alas para que todos puedan ver que esta pájara pinta siempre estuvo enamorada de ti.

Laberintos infinitos que se bifurcan, trifurcan, cuatrifurcan… pero al final lo mismo.

¿Quién dijo que tengo que morir hoy? ¿Cuándo me abrazará con su calidez hielante? ¿Dónde q uedó el elixir de la vida? ¿Cómo será, acaso habrá una luz al final? ¿Por qué aquí en este ahora? Sólo seré, serás, serán, seremos alimento para gusanos.

(1) No soy una musa platónica que inspira poetas, no soy un billete verde con el cual se compra en la oferta y la demanda, no soy una fashionista ni mucho menos una barbie bibliotecaria, no soy una monja enclaustrada devota a un único amor: Dios, no soy una revolucionaria de carteles y piedras, ni una esposa fiel a un solo hombre, ni una madre abnegada a su familia, ni siquiera soy una mujer en la tierra, pero no llegaré a vivir más de los treinta. (2) No valgo nada ni siguiera un simolón porque no soy importante como el oro ni el petróleo. No valgo nada ni si quiera un penique porque no soy famosa ni millonaria. No valgo nada ni siquiera un sucre porque no soy… de hecho no soy nada, ni si quiera sé si me encuentro acá. (3) Prefiero el camino de lo desconocido no soy uno sendero seguro a seguir, me gusta nadar en el chocolate antes que en el agua, no soy nada aseada debo decir, antes de coger un coche escojo caminar no soy una atleta lo tengo que admitir. No soy muchas cosas de aquí

Una habitación mísera y un cuerpo pálido que no quiere sanar, oleadas líquidas de sangre sin rumbo entre mis dientes como caries malignas, el sol de mi cuerpo que me hace delirar, estoy sin sentir… ¿Quién se atrevió a dibujarme acostada por el resto de mi vida? Un ligero paneo: la manta azul, una silueta inmóvil, un iris violeta. Todo sigue igual. La parca se rebela ante mis sollozos, los que he venido acumulando en la caja musical de la abuela, le di cuerda y los he dejado salir, pero ella como estatua sostiene mi reloj de arena que parece nunca acabar. Pero hoy destruyo ese cuadro viejo de autor desconocido, hoy le arrebato de sus manos mi reloj, hoy me despido de la comida en gotas, del manto azul, y una vez más le digo hola al iris violeta, hoy le hago frente a ese olor farmacéutico y me dejo llevar, obligando a la rebelde.

Ella es la voz de Scheherazade en mis noches de ensueño, son los Azules Turquesas y el viento de Lisandro Aristimuño. Ella es: las mujeres de Almodóvar, es la “Memoria de la poesía” de Jorge Dávila Vásquez. Es tu voz y la mía, la de ellos y la de nosotros. Es la voz del viento en el verano, la voz de la lluvia en el invierno, es el caminar de los transeúntes y el esquivo de cada mirada encontrada. Es la voz de Carmen Paris en su “Cuerpo triste”, es el aroma de cada cuerpo sórdido de Bukowski mezclado con el de ”Las flores del mal” de Baudelaire. Es tu voz y la mía, la de ellos y la de nosotros. Ella es la memoria de cada siglo pasado, es la perfección del número áureo. Ella es el tiempo en mi soledad, ella es mi ruido y mi calma. Ella es mi voz y la tuya, la de ellos y la de nosotros. Es cada suspiro que aspira llegar a ella.