400 mates

Instancia I Me causa hastío la invasión de tus pensamientos. Sé que son solo muchedumbre                                -inofensiva- navegando en aguas celofarraquídeas. Es tu cárcel mi bóveda graneal, pero soy yo quien es tu prisionera. Instancia II Bailaré violenta y bella                 sobre tu sexo. Giraré, giraré, giraré….     con las extremidades estiradas simulando ser tu poesía. Instancia III      III, I Es memoria                 (artificia e intangible) la imagen de mi canto épico, de muestra fraudulenta epopeya.      III, II Y nos quedan los sentidos     a tu sensibilidad y a la mía, pero son solo el reflejo de las sombras en el tálamo. Instancia IV Es tu forma esquizoide        la que tiembla en las comisuras                                de mis párpados. Es mi forma                 la que nunca                                duerme.

Entre tu sexo y el mío,                 un lobo estepario aninándose       en la efervescencia de nuestros genitales, con dirección al suicidio. El erial         que habita en su teatro mágico     emana de la            conjugación de  tu pene                   y mi vagina. Son cinco     las puertas de sino:          de lunes a viernes. El fin de semana,    todo es una sodomía. Lunes:         Sube y baja,      no son solo nuestros             cuerpos rectos,       es también            el ascensor en movimiento. Martes:           La brisa           entrometiéndose           en los espacios           del entrecruzar           de nuestras piernas.           Abajo solo queda el pavimento,           ni paredes ni techo,           solo el peligro. Miércoles:           En los graderíos gélidos           solo queda                            semen,                                     semen seco. Jue

Al final,          solo la incredulidad. Mientras las ramas cubrían            la muerte, se develaba la teatralidad            del movimiento de tu cuerpo. La ciudad era –entonces– un éxtasis, una droga (aparentemente) inocua. Un vicio sexual          de llamas foráneas, en donde la inmortalidad     fluía en las cañerías                                   del desagüe., mientras nos autoflagelábamos                  con la indiferencia.  Era una danza tribal                                –a contra luz– proyectada en la pared. Sombras de cuerpos inertes                               en movimiento. Tu cuerpo fue mi pecado                                         más exquisito, mi cosmovisión del mundo.

A las 7 a.m.        todos cruzan el umbral                    del despido. Tú,      lo puedes hacer             pasadas las 11 a.m.

                              A Eran las lluvias de enero y pasaron a las de marzo.                 Y todo fue perfecto. Tus ojos huidizos,                                mi mirada naciente; los mendigos en las calles,                 los desahuciados en los hospitales,                                y la loca de las palomas en la plaza:                                                                               la escena de ensueño, con la que imaginan los cineastas y cinéfilos. El cliché  de que “nada sucede, excepto que un mundo llega a su fin y otro se inicia”.                                B Las palabras en el orfanato, entre la luna –la de encima de mi terraza– y tus labios frenéticos en el olvido. Solo paredes para mi encierro, tú atreviéndote a romper la cuarta pared de Brecht. Y es que desde este vértice                                                todo se ve diferente. Son mis ojos huidizos,