Exiliados

“Soy 50% rasta, 50% Stone”

Rastone, Resistencia Suburbana

(1)
Duermen impávidos los alborotos de la ciudad,
descansan las edificaciones,
las estatuas
de piedra y plata,
-a penas-
un borracho en el asfalto,
una puta en la esquina
y un aire de antaño
con siluetas de memorias sueltas.
Me yergo en plena estampida del exilio
junto a mis hermanos los rastone.
El mismo bar de mala muerte
de siempre,
la tentación en cada esquina putrefacta
-dejándome caer-,
en nuevos placeres
en nuevas tendencias.
Ya no es
el weed,
ni la culpa,
ni el miedo.
¡Sólo yo!


(2)
Se dispara la muerte,
los días se ausentan
(sé que no lo ves)
se espantan los caminos,
la dolencia sobrevive
(quizás mañana lo puedas entender)
el no poder desconstruir el tiempo
para hacernos otro.
Nada.
La calle de nuestros pasos
mi exilio,
(mejor dicho: mi autoexilio)
y esta noche en el Túnel,
nuestra noche.

Y sólo el viento atrevido
se atreve a retarnos.
¡Hay que pagar!

(3)
Los días de marxos,
pero ni piedras,
ni llantas,
ni esta sociedad,
tampoco la utopía
solo la calle de
nuestro exilio.