“Soy 50% rasta, 50% Stone” Rastone, Resistencia Suburbana (1) Duermen impávidos los alborotos de la ciudad, descansan las edificaciones, las estatuas de piedra y plata, -a penas- un borracho en el asfalto, una puta en la esquina y un aire de antaño con siluetas de memorias sueltas. Me yergo en plena estampida del exilio junto a mis hermanos los rastone. El mismo bar de mala muerte de siempre, la tentación en cada esquina putrefacta -dejándome caer-, en nuevos placeres en nuevas tendencias. Ya no es el weed, ni la culpa, ni el miedo. ¡Sólo yo! (2) Se dispara la muerte, los días se ausentan (sé que no lo ves) se espantan los caminos, la dolencia sobrevive (quizás mañana lo puedas entender) el no poder desconstruir el tiempo para hacernos otro. Nada. La calle de nuestros pasos mi exilio, (mejor dicho: mi autoexilio) y esta noche en el Túnel, nuestra noche. Y sólo el viento atrevido se atreve a retarnos. ¡Hay que pagar! (3) Los días de marxos...
