400 mates

Bebo el vino de tu cuerpo bajo las máscaras de tus rostros que me golpean con impugna lástima, mientras me carcome las cirrosis del pecado. Busqué todos tus nombres, conocí las infamias de Baco, me despojé de esta leprosidad sanguínea, de esta gangrenosa piel  de mentiras, y memoricé cada letra de tu cuerpo cuando tú solo me roías el hígado. Mis víceras están listas para ser comidas, listas para que tú las devores con cada músculo cuando la bilis recorría la cama, esa cama mojada de uvas frescas. Diviso el muelle de tus placeres y anclo mi estancia en la orilla de tu torso, naufrago en las aguas etílicas con el corcel entre las piernas. ¡Soy una puta! ¡Soy una  puta ebria! ¡Una puta con resaca!

Los ancianos se esconden en las casonas viejas de Las Peñas porque la muerte desconoce la existencia de este lugar. Yo juego con mi cuaderno púrpura por los alrededores, esperando que alguien se anime a abrirme una de sus puertas y me deje pasar. Así, la muerte no me alcanzará y podré escribir y jugar en mi cuaderno púrpura… por siempre.